Per un dolor di testa, che quasi di continuo crucia l'autrice.

Son nel cerebro mio dunque serrati
Steropi, e Bronti a fabricar saette?
E d'Etna le contrade al fumo elette
Mutò Lennio ne' miei lassi meati.

Pace, o tregua non ha da fabri irati
L'animata fucina, e già promette,
Se 'l ciel non prende in suo favor vendette,
Cader in breve a colpi lor spietati.

Fatto è sì grave il duol, che non sper'io
Più scampo haver in mar, che non ha calma
Ov'è colpa de' colpi il fallo mio.

Pur se restar dovrà la mortal salma
Esca d'un tal martor, deh fa' mio Dio,
Ch'esca non sia de' stigî fabri l'alma.