Scheda n. 6507

O de Regni di dite
Eumenidi spietate empie Megere
Dell’Erimanto o fere
A lacerarmi a darmi morte uscite

Se il mio cor disperato
Vi invita su correte
Quest’alma a ferir
Perché almeno è più dolce martir
Ch’esser schiavo d’amor perder la vita.

Offrire a un idol cieco
Su le conche degli occhi un mar di pianto
Sempre il duolo haver meco
Nudrir le furie in seno a un mostro accanto
Tenere i passi ad inchinarlo immoti
E non trovar pietà ma sol rigore
E lo dica chi l prova
Se pena si trova
Di questa peggiore.

Dunque armate gl’artigli
Le fauci aprite a divorarmi il core
Se martire d’Amore
Corro contento ad incontrar perigli
Ma no raffrenate gli sdegni tiranni
E solo lasciate ch’io soffra più affanni

Mentre indarno arrotate
Per trucidarmi il sen le zanne ei rostri
Se fra morti infinite

Non v’è morte più ria ch’amare i mostri.