Record num. 12662

Ecco con l'ali al piè ti giunse al fine
L'avaro messaggier, ladro de' cori,
E gli argenti, le perle, e gli ostri, e gli ori,
A tuo scherno mutâro il lor confine.

Già l'avorio del sen fugge nel crine,
E già quello con l'onde, e coi pallori,
Fa noto al crespo viso in muti horrori
Di naufraga beltà l'hore vicine;

Né sperare celar con falsa cura
Folle, de' lisci i solchi, e darti gloria,
Di vincere con l'arte la natura.

Foco finto abbrugiar non ci è memoria.
Dunque humile i tuoi falli hor piangi, e fura
Con sì bell'arme al tempo la vittoria.