Scheda n. 7487

Anni precipitosi, ore cadenti,
Tempo, che più ch’alato, alito sei,
Brevissimo sospir de giorni miei,
Ch’apporti in un sospir mille tormenti.

Quanti, quanti, affidati a tuoi momenti
Son poi tragica pompa a i tuoi trofei,
Che qualor si dan vanto, io fui, io fei,
Cadon su l’aura, e i vanti al fin son venti.

Veggion pur, che dal Cielo ognor conduce,
Per apparir, sparir, à tutte l’ore,
Un medesimo sol l’ombra e la luce,

E seguendo la morte un sol tenore,
Inimica a chi nasce e a chi produce,
Miete con ugual falce il frutto e ’l fiore.