Scheda n. 7347

Ahi che posar non puote,
Or che sopito giace
Entro tranquilla pace
Il martir d’ogni core
Prole d’empio destino, il mio dolore;
E così straziami
Che disperando aita al mio tormento
Già mai sanare o respirar pavento.

Da quei lumi che nel seno
M’avventar l’acceso dardo
Per cui ardo
Lo sperar raggio sereno
Al mio male è vanità
S’è lor vanto maggior la crudeltà

Che dagl’astri i miei disastri
Prender possano ristoro
E coi giri del sol cangiar vicende
Dal pensiero non s’intende:
Che se langue, da lor, l’alma ferita
È follia l’aspettar soccorso o aita.

A 2. Onde con strana sorte
La mia vita alimenta
Ciò che più la tormenta
E attendo intanto
Con finire i miei dì por meta al pianto,
Stimando gloria
Nel cadere dal cielo oppresso e vinto
Esser mirato in grembo al duolo estinto.