Record num. 6640

Presi in mano il bel crin d’oro,
Che mi porse la fortuna,
e parea, che il mio tesoro
Non cedesse a gioia alcuna.

Baldanzoso in superbia
D’aver stretto un crin sì vago,
E credea, che tutta mia
Fosse l’India e l’or del Tago.

Ma non seppi stringer forte
L’aureo crin, che in mano avea,
Che da me fuggì la sorte
Quand’io meno lo credea.

Or non so dove soggiorna,
E in cercarla il cor si strugge;
Ma la sorte unqua non torna
Se tal’or s’invola e fugge.

Quand’ha un cor la sorte in mano
Di lasciarla non conviene,
Perché poi si chiama invano,
Si desidera e non viene.