Record num. 10479

Pecorelle che pascete,
Non bevete a questo rio,
Perché col pianto mio
s’intorbidò.
Pastorelle innamorate,
Non posate in questi fiori,
Perché co’ i miei dolori
Amor gl’avvelenò.

Quante stille frequenti, onde mirate
Molli e sperse l’erbette,
Non son dell’alba, no, non son di quest’occhi
Lagrime sfortunate;
E quei caldi sospiri,
Onde ogn’aura s’accende,
Non son zeffiri, no, son miei sospiri.
Lontana è Filli, o dio, Filli è lontana
E, mentre io qui la bramo,
Sospirando e piangendo in van la chiamo.

S’io chiedo al venticello
Dove il mio ben s’asconde,
Con un sospir risponde
E poi sen va.
Se al chiaro e bel ruscello
Dell’idol mio dimando,
Risponde lagrimando,
Altro non fa.