Benetto Marcello

Morto voi mi volete
Ed io per voi morrò luci adorate
Allor forse sarete
Se non amanti più meno spietate.

Quest’è l’ultima prova
Della mia fede, il consegnarmi à morte.
Ma non è la più forte
Ch’io diedi a voi sin’or lumi di Fille.
Queste meste pupille
Queste labra dolenti
Questo sen, questo cor, quest’alma mia
Con pianti, con sospir,
Con angosce con palpiti con doglie
Vi dier chiari argomenti occhi tiranni
Di mia costanza in mille gravi affanni.
Ma voi, che non credete
Il mal se nol’ vedere
Cercate alfin di rimirarmi estinto!
Allor sarà convinto
Di crudeltà quel cor ch’ha l’empia in petto,
Ed io godrò morendo
D’esser pur anco a vostri dardi oggetto.

Quell’ultima ferita
Che tolgami di vita
Da voi mi venga
Ecco mi scopro il seno.
Ma sopra il cor piagato
Alfin da voi svenato
Gettate poscia un guardo solo almeno.