Cantata. Alto solo con Tromba, e Violini.

Sono in armi Bellezza e virtù
Ma non so chi di lor vincerà
Mi fa grata l’Amor la servitù
Mi fa bella l’Amor la libertà.

Dove acerbi pensieri
Rivolgerete i giovanili spiriti
Fra diversi sentieri
Una Piaggia offre i Lavri,
Un’altra i Mirti.

Se in bel Prato di fiori cupido
Tra e l’affetti legati da un crine
La virtude inimica à i riposi
Vuol che lasci le Rose di Gnido
E che cerchi il piacer nelle spine.

Se il rigore condanna il diletto
Che fa imbelle la gloria d’un Alma
Il diletto poi sgrida al rigore
Perché troppo sia crudo ad un petto
Ne mai lasci che goda la calma.

Così mentre m’aggiro
Nelle mie voglie in certe
Un dolor nutre l’altro, ond’io sospiro,
Che se il valor prevale
Tosto un bel guardo il suo caraggio assale.

À fiera battaglia s’accinga l’ardir
Chi vince prevaglia
Ch’io non posso due scorte seguir.