Record num. 9410

Il so begl’occhi amati
Che morto mi volete e pur v’adoro
Le piaghe che mi fate
Sì care sono a me
Che baccierò lo stral quand’anch’io moro.

Con voi parlo bei lumi
Fonte pria di mia vita
Hor della morte mia fabbri spietati
Perché perché sdegnati
Girate contro me sempre li sguardi
A così fieri e sì frequenti dardi
Non ha l’anima mia tempre bastanti
E non vagliono pianti,
Che fuor per gli occhi miei
Distilla in larga vena il cor dolente
A temprar quell’immensa
Accesa a danno mio, fiamma cocente.

Ecco il petto ferite
Struggete bramo piaghe
No non sdegno faville
Ma che pro s’io mi moro
Perdete con mia morte
Ogni fasto, o pupille.