Record num. 365

Sopra del bel Sebeto
Iva cogliendo fiori
La cruda Filli e vide
Una funesta e intorno
Cento piangenti ninfe
Onde curiosa sol ma non amante
Verso la turba pia sciolse le piante
E sospirando disse:
Ninfe perché piangete
con si doglioso pianto?
Deh per quanto vi fu l’estinto caro
Pietose [?]dete e vi prometto anch’io
D’unir al vostro duol il pianto mio.

Se le lagrime volete
Belle ceneri adorate
Tutta l’alma io verserò.
E se voi poi richiedete
Dell’incensi l’aure grate
Tutto il ciel ne spargerò.

Così dicea
Quando una voce udì l’afflitto stuolo
Che con accenti mesti disse: Filli
Per te Mirtillo è morto.
Tu se l’amasti mai
Benché sempre severa
Lo rimirasti ogn’or sempre spietata
Con qualche lagrimetta
Piangi la cruda sorte
Che per te lo condusse a darsi morte.

Se quanto amabile
Voi foste rigide
Belle pupille
Lungi da me.
Date placabile
A me d’intorno
Con vostre stille
Segno di fè.