Record num. 2535

Or che lungi son io dal mio bel foco
Sento più ardor che quando gl’era appresso.
Ah, mentre a me concesso
Fu l’ardor de’ begl’occhi aver presente,
L’aura soave e spesso
De’ le dolci parole era il ristoro
A la mia fiamma ardente.
Ma poi ch’ella è partita,
Il solo ardor non il ristor mi giunge,
Che il mal’io provo et il rimedio è lunge.

Un tormento così fiero
Dimmi tu, bendato arciero
Quando mai finir dovrà.
Ah, che morte sol m’avanza,
Se in sì cruda lontananza,
L’alma mia viver non sa.

Mie luci sventurate
Se a veder non giungete
La lontana Beltade,
Per cui forse piangete:
Fate cader le lagrime a torrenti,
Su quest’acque correnti
Ch’almeno andranno a lei prima che al mare;
Sia pronto il lagrimare
Ove il vedere è tardo
E giunga il pianto ove non giunge il guardo.

Portatevi ad Irene
Mie lagrime amorose,
Così de’ le mie pene
Pietate forse avrà.
Voi diteli ch’io moro
Se presto a me non torna:
Lontan da lei ch’adoro
Il cor da me sen va.