Record num. 2319

Sperai dal tempo aita
Nell’amoroso mal, ma sempre invano
Credei, ch’altra ferita
Non mi vibrasse un feritor lontano.
Ma per questo mio seno
Il balsamo è veleno
E tempo e lontananza
Han’ fatto disperar sin la speranza.

Meglio è, ch’io torni a te,
Filli crudele.
Che, se morir dovrò,
Contento spirerò
L’alma fedele.

All’or di qualche lagrima pietosa
Spargerai le fredd’ossa,
Ne sdegnerai, ch’io possa
Fra tuoi sogni apparir larva amorosa
E dirai forse all’ora:
Tirsi vivo m’amò, morto m’adora.

Vengo intrepido a morire,
Preparatevi a ferire,
Occhi belli, il cor vi porto.
Ma qual vanto poi n’avrete,
Quando estinto mi vedrete,
Nel pensar, che v’ami un morto.

Ah’ nò, pria riflettete a ciò, ch’io scrivo,
Forse meglio sarà, ch’io v’ami vivo.