Cantata N. 1

Voi credete o molli erbette
Che l’umor che in sen vi cade
Sien rugiade
Non è vero egl’è ‘l mio pianto.
Nol bevete erbe dilette
Che a tradir la vostra sete
Sentirete
Qual ardor v’accresce e quanto.

Pianto che stille amore
Col foco che m’accresce
Per rigida beltade in mezzo al core.
Beltà che ognor crudele
Al mio pianto fedel vie più s’indura
E quanto il ghiaccio in lei
Tanto ne’ spirti miei cresce l’arsura.

Sa col spesso distillare
Picciol onda
Un senso frangere
Né spezzarsi a tanto piangere
Quel suo cor mai si poté
Ma qual scoglio in mezzo al mare
Più si fa duro e inflessibile
Così a frangersi impossibile
Quel suo cor si rese a me.