Scheda n. 12642

Inspira al mio desir, dolente Diva,
Versi di duolo, anzi di sangue, e morte,
Tu, che l'alma serbasti invitta, e forte
In sì mortal tormento, al dolor viva.

Qual nel monte funesto, a forza viva,
Nudo il tirar su 'l sacro legni, ahi sorte,
Con quai strazî, dolor, chiodi, ritorte;
Altra penna, altro ingegno il detti, e scriva.

Così confitto, inerme, e vincitore
De l'inferno, e di morte, il re de l'etra
Rendé l'alma divina al genitore.

Indi il sole ecclissossi, et ogni pietra
Si spezzò di pietà, sol il mio core,
D'un macigno più duro, hor non si spetra.