Morale

Volan l’hore, passan gl’anni
Che t’affanni per la vita in cui tu mori.
Son fuggaci, egro mortale,
Quelle pompe e quegl’honori
Quei tesori son del tempo esca fatale.

Fugge il tempo, vola il giorno
E ritorno più non fan l’hore felici.
Son veloci, egro mortale,
Quei piaceri e quei contenti
E a momenti sempre giunge il dì finale.

Ben troppo lusinga
Speranza mendace
E armata d’inganni
Fa guerra alla pace.

Piange l’huom entro le fasce
Sa che nasce alle lagrime al tormento,
E non vede hor che più vede
Come tosto ogni contento
Ch’è sì lento se pur vien passa e non dura.

Va, corre alla sera
Fuggendo la vita.
È breve carriera
La di cui meta il tuo natale addita.
Ogn’hora che t’avviva
Alla meta sen va l’ultima arriva.